Esgrima

Mesmo que santo fosse eu, daria ela um jeito de duvidar dos meus milagres, me entrouxar na cabeça o peso de uma culpa qualquer, uma nada, duas, três, dezenas?  Daria um jeito de arrostar minha santidadezinha, quieta e penitenciosa no canto do oratório, imagina então que santo não seja, nunca o fui, devo confessar, aliás, confessar é o modo de dizer, pois não me agradam os padres, nem os podres dos padres, não sou de fazer relatos íntimos com quem não tenho intimidade, nem com quem tenho, portanto, devo dizer apenas que pecados os possuo, às dúzias, alguns veniais, corriqueiros, como olhar certas coisas e desejá-las com furor, mesmo que essa coisa não seja nossa, nossa eu digo porque todo mundo tem esse dito pecadilho, tão leve quanto um sonho, quase que só uma mania, outros, não tão leves, é verdade, como a mentira pura e simples, não importa a que título venha, reparaste que verdade e mentira também aqui vieram quase juntas? é a sina, singular mania de unir opostos,  e já que estamos juntos para sempre, vocês mulheres e nós homens, também duvidar do que dizem as santinhas, e apalpar esses teus olhos tão abertos, a me culpar por tudo, até pelos pecados que ainda hei de cometer.